Зомби-апокалипсис.

Во сне видела Зомби-Апокалипсис. Приснилась, что мы с мужем живем в США, в домике на берегу моря. С четырехлетним сыном. Зима. Муж уехал в Кливленд (не знаю где это), и застрял там в аэропорту из-за метели. А я выбираюсь в город за продуктами. Метет сильная метель, и всё закрыто. Поэтому продуктов мы не купили. Пытаемся вернуться назад, и обнаруживаем, что автобусы тоже не ходят. На автостанции встречаемся с соседом (мужчиной, живущем в соседнем домике, в сотне метров от нашего). Он на машине. Подбрасывает нас до дому (сама я машину возить не умею). Когда выходим, начинается какая-то странная метель, скользкая почти как дождь. Возвращаемся домой, лишь немного промокнув. Снимаем мокрую одежду. Включаю телевизор. Федеральные каналы молчат. По местному вещает смертельно напуганная девушка, как попугай, повторяя одну и ту же фразу:
"Идет дождь. Все попавшие под него превращаются в зомби. Никуда не выходите! Запритесь дома и возьмите оружие!"
Девушка очень сильно напугана, и чувствуется, что она знает больше, чем говорит. Пытаюсь дозвониться до мужа, и не могу.
Оружия в доме нет. После долгих поисков нахожу большой красный гвоздодер – когда-то в интернете шутили, что после обещанного в 2012 году "конца света" мы будем защищаться от зомби, как в первом Хэлф-Лайфе.
Промокшую под дождем руку жжет. И она постепенно немеет. Разрабатываю её, пытаясь восстановить чувствительность.
У сына примерно та же проблема - но зона поражения больше и выражена слабее. На кожу дождь не попал, но влага просочилась через одежду.
Он спрашивает, что делать. Не знаю. Нужно просто подождать, пока мы превратимся в зомби, и всё пройдёт.
"А кто такие зомби?" – спрашивает он, глядя на меня большими глазами. Я сама не знаю. Превратимся – увидим.
За окнами идет снег, похожий скорее на дождь.
Девушка в телевизоре продолжает читать свой текст, без каких либо изменений. Выключаю её, чтобы не нервировать ребенка.
Пытаюсь дозвониться до мужа, но опять безуспешно.
Чисто механически продолжаю разрабатывать руку. Обращаю внимание на то, что она стала горячей и твердой. И очень сильной - не проверяла, но чувствую.
И очень хочется ЖРАТЬ! А В ДОМЕ НЕТ ЕДЫ – МЫ ЖЕ ЕЁ НЕ КУПИЛИ.
Сын тоже хочет есть, и жалобно канючит еду. "Потерпи – говорю ему, – вот превратимся в зомби, тогда наедимся".
Представляю себе, что мы превращаемся в зомби, и с гвоздодером в руках идем охотиться на людей. Зомби-апокалипсис наоборот.
Потом вспоминаю, что еда в доме всё-таки есть – испорченное варенье. Мешок какой-то крупы, оставленный в шкафу "на черный день", и давно пересохший. Соль. И целая пачка сахара.
Беру самый большой котел, и сваливаю всё это туда, стараясь не думать о том, что получится. Варю. Пахнет вкусно. Мы с сыном едим, совершенно не чувствуя вкуса. Нажрались до отвала, и тянет в сон. Продолжаю разрабатывать руку. Кожа на ней по-прежнему остается твердой, и очень горячей, как будто у меня температура под сорок два. Чем её лечить – я не знаю. Включаю опять телевизор. На всех каналах помехи. Наверное, кабель перебит – не могут же отключиться все каналы одновременно? Но мне уже пофиг. Наелась и хочется спать. Сын уснул за столом. Укладываю его, и сама заваливаюсь в постель, думая о том, что проснусь уже в виде зомби.
Утром просыпаюсь от шума – кто-то ломает калитку. Сын ещё спит. Метель кончилась, и на земле лежит белый снег. Рука по-прежнему остается твердой... и сильной. Беру в неё гвоздодер, и спускаюсь вниз. Открываю дверь дома. Навстречу идет сосед, наконец-то сломавший калитку. Тот самый, что вчера подвез нас до дома. Он в грязной одежде, и лицо перепачкано кровью.
Я гляжу в его абсолютно пустые, лишенные разума глаза, понимаю, что зомби – он, а не я. Размахиваюсь, и со всей дури наношу удар гвоздодером.....