Под ветром стыло-ледяным,
врезаюсь ночью в белый айсберг.
Я мог пойти путём иным,
на пенье птичье отзываясь,
вдыхая запахи цветов,
бродя в колючках ежевики.
Но мне не нужен этот торг,
короны славных и великих,
фальшивый шёпот, звон монет,
противоядие от смерти.
Во мне лежит вчерашний снег.
Сейчас и здесь, на этом месте,
останки бренных кораблей скользнут
на дно в последнем танце.
Ах, был бы лунный свет теплей –
я мог бы бросить свой Титаник.
Но, кажется и это зря,
не стоит спорить с провиденьем…
Гремят чужие якоря,
а льды отбрасывают тени.
Шерил Фэнн