МИСТИКА?

Дед мой оставил странное завещание. Сначала я даже не понял, как это: я получу дом, банковский счет, оставшиеся от бабушки драгоценности и доходную угольную шахту, если выращу какой-то дурацкий цветок. Но у них в стране такие законы. Какие хочешь, такие и ставь условия, а иначе все добро достанется государству.
Растеньице в уродливом керамическом горшке мне выдали вместе с дедушкиным письмом, лейкой и книжкой по цветоводству на английском языке. Письмо было коротким: "Дорогой внучек! Запомни главное: этот цветок недостаточно только поливать. Кроме воды, ему требуется твое внимание, ласка и даже любовь. Не забывай о нем ни на минуту. И будь с ним честным. Тогда он зацветет, и ты сдашь его в Государственный ботанический сад. После этого можешь смело вступать в права наследства. Не думаю, что тебе будет легко, но бесплатный сыр бывает только в мышеловке, ведь верно? Удачи тебе. Твой дедушка". Это было по меньшей мере смешно. Но дедушкин поверенный не смеялся, и мне вскоре смеяться тоже расхотелось. Цветок был маленький, неизвестный науке и совсем некапризный. Поначалу он лишь выглядывал крохотным зеленым язычком из темной разрыхленной земли, и я просто поливал его каждый вечер, когда солнце убиралось с моего подоконника. Потом показался второй язычок, третий, а однажды, проснувшись утром, я понял, что еще немного - и деньги у меня в кармане. Он уже сделался похожим на настоящий цветок с гладкими, словно мокрыми листьями и крепким стеблем, темным у основания и ярко-зеленым там, где вскоре должен был раскрыться бутон. Вот тут и начались проблемы. Как-то я заметил мелкие желтые пятнышки по краям листьев и в испуге понесся на консультацию к профессору ботаники. Тот долго рассматривал пятна в лупу, цокал языком, рылся в справочниках, разводил руками и в итоге отпустил меня ни с чем. Дома я пролистал дедушкину книгу, нашел раздел "Болезни" и долго переводил его со словарем, пока не наткнулся на описание похожего недуга. После этого несколько дней пришлось убить на составление лечебного раствора и ежечасные протирания листьев ваткой, пропитанной вонючим снадобьем. Но битву я выиграл - пятна исчезли. Через неделю меня посетила новая беда - тля, и я, забросив все дела, принялся опрыскивать свое сокровище специальным препаратом и натягивать на окна марлю. Потом у него сохли корни, и я собрал целую дренажную систему на подоконнике, чтобы уберечь растение от гибели. После всех этих битв его продуло, он начал вянуть, и это стоило мне половины нервных клеток и кучи денег, которые я угрохал на новейшее удобрение, восстанавливающее жизненные силы. За месяц я похудел и начал разговаривать сам с собой. Друзья заглядывали ко мне и сочувственно вздыхали, глядя, как я трясусь над жалким зеленым кустиком, а потом торопливо уходили, и я больше чем уверен, что заработал тогда репутацию сумасшедшего. А цветок все никак не хотел цвести. Бывали моменты, когда я начинал вслух уговаривать его, даже гладить кончиком пальца, словно он мог чувствовать прикосновение. Я перепробовал все, включая стимуляторы роста и ультрафиолетовые лампы - эффекта не было никакого. Мне начали сниться кошмары, в которых так или иначе присутствовало это зеленое чудовище. То оно внезапно засыхало, то убегало из горшка на маленьких хрупких ножках, то обретало голос и начинало нецензурно выражаться. В одном из снов у меня его даже похитили и потребовали солидный выкуп. Прошел еще один месяц. Человек не может постоянно находится в нервном напряжении, и однажды я просто махнул на все рукой и уехал с компанией друзей на природу. Чувствовал я себя, как после тяжкой болезни, и выглядел примерно так же. Все во мне просило покоя и отдыха, и вышло так, что все пять дней среди великолепного соснового бора я непрерывно пил. Пил и дома, когда увидел, что осталось от цветка. Он безнадежно и бесповоротно засох, и ничто не могло вернуть его к жизни. Испугался я только тогда, когда окончательно протрезвел. И началась судорожная беготня по цветочным магазинам, питомникам, коллекционерам редких растений, ботаническим садам, парковым хозяйствам - где я только ни был. И все-таки - я нашел!.. За огромные деньги, ради которых пришлось залезть в долги, мне продали совершенно такое же растение, которое совершенно не капризничало и через неделю послушно зацвело. Я пересадил его в старый горшок и торжественно, в костюме, при галстуке, повез в Государственный ботанический сад. Служащий в синем халате молча принял у меня цветок и мрачно уселся выписывать бумаги. - Что-то не так? - на всякий случай спросил я. Он поднял на меня холодные глаза: - Да нет, все в порядке. - В порядке? - В полном. Распишитесь вот здесь. Вскоре я получил наследство и навсегда переехал в другую страну, а засохшую луковицу того самого, настоящего цветка оставил себе на память, как сувенир. В ней что-то перекатывалось с сухим шорохом, будто семечко, и иногда, чтобы успокоить нервы, я легонько встряхивал ее над ухом. А сон, о котором я хочу рассказать, приснился мне только вчера, через сорок лет после всех этих событий. Мне снилось, что я снова молод, глуп и полон идеалов, а цветок жив и растет на моем подоконнике. Я лечу его от какой-то неведомой болезни, и вдруг он распускается, невыразимо прекрасный, и крохотное существо сходит со свежих лепестков мне на ладонь, как Дюймовочка из детской сказки. Мгновение это полно такого счастья, что я начинаю плакать, стоя в бедной своей, позабытой квартирке на затерянном во времени краю мира. Я никогда не был счастлив. Так и не узнал, что такое любовь, так и не понял, зачем живу на свете. Женился, вырастил детей, и теперь жена даже не здоровается со мной по утрам, а дети заезжают раз в месяц, чтобы попросить денег. Сорок лет прошло - и я совсем один, в роскошном доме, с четырьмя машинами в подземном гараже и солидным счетом в банке. Один. Были моменты, когда я отдал бы все за одно ласковое прикосновение к своей руке, за одно нежное слово, за то, чтобы недели и месяцы не утекали, как вода, впустую. За один день нормальных человеческих отношений. Но я не сдал какой-то важный экзамен, и эта оценка - "неудовлетворительно" - так и будет висеть надо мной до самой смерти. К чему я все это?.. Проснувшись, я долго лежал, еще всхлипывая, потом достал из шкатулки ту самую луковицу и осторожно разрезал ее пополам. Внутри оказалась крохотная, с яблочную косточку, человеческая фигурка, свернутая червячком, подобно эмбриону. Я долго рассматривал ее в лупу, пытаясь представить, во что она могла превратиться. Потом принес из оранжереи горшок с землей и посадил ее, как обычное семечко. Теперь я жду. А вдруг из одной клетки, еще хранящей в себе жизнь, возникнет, наконец, то, чего я в свое время так и не увидел? Во всяком случае, у меня есть шанс. И я его использую.

Здравствуй Мачо!!!!
Поразительно восхитительные рассказы.
Огромное спасибо за твои труды.

Prometeus, the Titan who stole the Divine fire from Zeus to give
it to Man so he can have knowledge and evolve was freed by Heracles...

Lucifer, the Angel who stole the fire of Love from God to give it
to Woman so she can understand and feel was never freed...





Однажды, Люцифер, сын утренней Звезды, украл у Бога, Огонь Любви,
чтобы отдать
его женщине земной, и научить её любить и чувствовать, понимать и
прощать...
Он принёс огонь на Землю и зажег большой костер, такой большой, что
языки костра
касались звезд... Он просто сидел и ждал Её...

Ей было холодно одной...
Она увидела зарево костра, почувствовала его теплоту за тысячу миль!
Её тянуло
к нему! И она пришла...

Какой это странный костер! Он горит совсем не так как горят те, что я
видела раньше...
И он не может касаться Звезд! Она знала точно, что огонь не может быть
так высок!
И его пламя совсем другое... То оно красное, то белое, то черное, то
цвета радуги...
Ну нет!
Это просто обман!
Это обыкновенный костер, который хочет меня сжечь!
Ну почему же меня так тянет к его теплу?
Это пугает меня!
Я боюсь!
Как он уродлив... Но как я красива, в отблесках его огня!

И она коснулась его... И обожглась... Что-то стало не так... Что-то
внутри ее не хотело
жить как раньше. Появились незнакомые ощущения и тревоги. Мир вокруг
становился другим...

Ей стало страшно...

И она принесла ведро воды и вылила в сердце костра!
Костер-Обман!
Гори как все!
Будь таким как я привыкла!
Мне очень жарко с тобой!

И раздался крик костра! Он был так силен, что содрогнулись Боги!
Но она не слышала его.
Она не понимала его языка...

Так она носила ведро за ведром, но костер всё горел... Он огрызался,
шипел, но не хотел
утихать...
И тогда она позвала мужчину... Они вместе стали лить воду в костер.

Если бы они могли услышать его боль!!!

Люцифер плакал...

И когда костер уже совсем утих, они ногами затоптали еле тлеющие
угольки.
Он просто не имел права так гореть!!!


Холод... Пустота...


Где же другой такой костер?
Этот я ненавижу!
Он обжег меня!
Он был не такой как все!
Нет, он был такой как все! О, Боже...
Я хочу тепла его огня!

Но костер погас... Умерли его огни...

И подошел Люцифер к женщине Земной...
Лицо его было полно печали и тоски...
В его руке, еле тлел последний уголек погасшего костра... Он приложил
его к её груди
и она почувствовала тепло уголька в своем сердце...

Она плакала... И смотрела на уходящую в хаос фигуру Люцифера...

Он обернулся к ней, с глазами полными слёз...

И увидел в её глазах огоньки погасшего костра...

Пускай в ваших сердцах всегда горит Огонек Любви и распространяет свое тепло на ваших любимых... нельзя этот Огонек погасить ..

На перекрестке остановилась женщина.
В черном балахоне и с косой. Ее лицо постоянно меняло свой облик: то это было лицо старухи – противное, с огромным количеством бородавок, то вдруг откуда ни возьмись появлялись длинные светлые волосы, лицо становилось очень молодым и красивым, только неестественно бледным и грустным, то из-под капюшона сверкал ослепительно-белый череп, а то и вовсе, под капюшоном зияла чернота – неизвестность, манящая к себе. Проходящие мимо люди не видели ее. Не видели сейчас, но когда-нибудь каждому из них придется столкнуться с ней лицом к лицу. Для кого-то это будет страданием, для кого-то облегчением. Только никому не избежать встречи с ней. И она явится к каждому человеку именно такой, какой он ее представляет. Вот почему ее лицо постоянно меняет свой облик. Капюшон медленно посмотрел по сторонам. Она так устала. Устала непрестанно косить нити жизней. Много миллионов лет она бродит по Земле, неся вечный покой. Неся одним страх, а другим благоговейное чувство покоя. Но она устала... А теперь она стояла, опершись на свою косу и чего-то ждала. К ней подошла другая женщина. Это была ЛЮБОВЬ. Одетая в белые, воздушные одежды, необычайно красивая, но с очень усталым выражением лица... Да, она часто приносила людям радость, счастье. Но нередко все превращалось в слезы, горе, смерть... Любовь и Смерть. Как часто пересекались их пути. Как часто влюбленные идиоты и сентиментальные дуры прыгали с крыш домов, резали себе вены, стреляли в себя... Так же часто им приходилось встречаться. Сегодня они в очередной раз встретились. Посмотрели друг на друга... Грусть и усталость в их глазах. Вот с бешеной скоростью приближается спортивный Ford Mustang. Водитель-парень 23 лет. Его бросила любимая, сбежала со своим другом детства. Сейчас у него была только одна мысль – чтобы все поскорей закончилось! Жизнь не имела для него уже никакого смысла. Еще несколько секунда и Любовь со Смертью сделают свое дело... Так было всегда... Но сегодня все не так. Любовь просто отвела свой взгляд... Пелена, застилавшая глаза Николаю, вдруг куда-то исчезла. Мелькнула мысль в голове: “... а зачем???” Правая нога отпустила педаль газа и нажала на педаль тормоза. Автомобиль проехал еще пару сотен метров и остановился. Любовь посмотрела на Смерть, а Смерть посмотрела на Любовь... Их больше нет. Они устали. Они больше не хотят. Нет на Земле теперь смерти, нет любви... Есть только две усталых странницы, которые смогут наконец отдохнуть. * * * Старики, ищущие смерти не могли ее найти. Раненые солдаты мучались от срашной боли, но не моги умереть, даже стреляя себе в голову. Жизнь перестала представлять собой ту ценность, которой она являлась раньше. Смерть искали везде и повсюду... Люди стали злыми, резко упало количество браков. Не было видно улыбок. Только обозленные лица. Место Любви заняла Ненависть. Писатели по всему миру отложили свои рукописи. Любви больше не было... Разлегшись под тенистым деревцем, Любовь и Смерть знали о том, что сейчас происходит без них. Они не знали, что все будет именно так. Смерть подняла свою косу и ни сказав ни слова растворилась в воздухе. А любовь вдохнула аромат трав, подобрала венок из одуванчиков, который она сплела пару минут назад и глянув по сторонам тоже испарилась, подняв легкий свежий ветерок... Пусть кто-то говорит, что было бы лучше без Любви, пусть кто-то утверждает, что никому не нужна Смерть. Это не так. Всему свое время. Любви и Смерти. Это поняли они сами, это должны понять и вы... http://www.sunhome.ru/UsersGallery/122005/17142046.jpg

Он вернется с весенним ветром Или с плачем осеннего дождика... (просто стихи)


Девочка шла в школу. Тяжелый портфель колотил её по ногам, но она, не замечая этого, довольно быстро шла вперед, привычной дорогой вдоль длинного забора-штакетника, из которого торчали прутики с почти начисто оборванными листочками. Это она каждый день с неосознанной жестокостью отрывала зеленые сердечки с тополиной поросли и на ходу машинально комкала в тонких пальцах, с хрустом ломая среднюю жилку. Измятый листок летел на землю, а она рвала следующий. Если бы ей сказали, что она поступает плохо, она бы удивилась и не поняла. Но никто не говорил: кого интересуют изломанные и брошенные листья? Каждый день, кроме воскресенья, девочка шагала по потрескавшемуся тротуару мимо забора. Невидящим взглядом скользила по некрашеным заостренным сверху дощечкам, тискала в руке листья и беззвучно шевелила губами. Этот забор был тетрадью, на нем хранились тысячи строчек её стихов, летучих и ускользающих, словно тополиные пушинки. Она никогда их не записывала. Ей это даже в голову не приходило. Вокруг все звучало: пело, шептало, звенело колокольчиками. Весь мир был её стихами. Этой девочки давно нет. Промозглым декабрьским утром её нашли на куче золы за одним из дворов, скрывавшихся за некрашеным штакетником. Расстегнутое пальто, окровавленный школьный фартук, невидящие глаза, устремленные в небо. На похоронах мать то билась в тягостной истерике, то в двадцатый раз повторяла, что последние недели дочка спала беспокойно и часто кричала во сне. Кричала одно и то же: "Его убили в Кандагаре!". Почему она это вспоминала, никто не понимал. Отец глядел вдаль, перекатывая на скулах желваки. Того, кто подстерег девочку, нашли. Вечно пьяный мужик, разнорабочий с шахты, тихий и затурканный женой. Когда вели со двора, набежавшие соседи едва не забили его камнями и палками, милиционеры спасли. Судили закрытым судом, мать увезли из зала на "скорой". Дали убийце по полной - пятнадцать лет, хотя прокурор просил высшую меру. Из могилы девочки тянулись к солнцу жесткие травинки, вился вьюнок да цвел сбоку сиреневый куст, посаженный отцом. В июне летал пух, а потом сыпались с деревьев на бетонные плитки подсохшие тополиные сережки.

Другая девочка ходила в школу вдоль совсем потемневшего от времени забора. Девочке было четырнадцать лет и она была влюблена. Каждое утро она боялась пропустить тот момент, когда дойдя до поворота, где кончался долгий унылый штакетник, увидит мальчишку с серыми глазами, упрямым ртом и длинными пушистыми ресницами. Тут нужно было с безразличным видом выйти наперерез ему и случайно оказаться рядом. Мальчишка совершенно не замечал её, идущую в нескольких метрах позади. Девочка понимала, что ей ничего не светит - слишком красив и недоступен был тот, кого она выбрала. Да и не она одна, далеко не одна. Издали ей приходилось наблюдать, как вертелись около него другие девчонки, строили глазки, хихикали, демонстрируя наряды и длинные ноги, едва прикрытые мини-юбками. Сердце сжималось и на душе становилось гадко и пусто. Но по утрам, когда она топала позади него, его пушистый затылок принадлежал ей, и только ей. Каждый вихор на этом затылке она изучила досконально, словно искусствовед полотно великого мастера. В то утро она шла не спеша, уже подсознательно чувствуя тот момент, когда мальчишка должен появиться из-за угла. Время еще было. За забором цвела черемуха, и она сорвала пышную ветку, осыпавшуюся белыми пахучими цветами. Из калитки выбежала рыжая дворяга, принялась чесать за ухом. Девочка пыталась вспомнить прочитанное накануне стихотворение: "Слава тебе, безысходная боль. Умер вчера сероглазый король...", но вдруг вначале тихо, потом все громче зазвучал другой голос : "Он вернется с весенним ветром...", а потом горестный вскрик : "Его убили в Кандагаре!" Все разом смолкло, она остановилась в изумлении. Какой Кандагар? В школе она нашла в атласе Кандагар. Афганистан... Разве там война? С того дня она часто слышала стихи, легкие, словно дуновение ветра, веселые и грустные. И про то, что кого-то убили в Кандагаре тоже слышала, каждый раз слышала, идя в школу, и начала думать, что это - тоже строчка стихотворения. Неоконченного. Странно, но в другое время не было никаких стихов... Только по пути в школу. Девочка пробовала запомнить и записать услышанное. Но отчего-то не получалось, стихов было слишком много, и она больше не пыталась записывать, только слушала. Одну-единственную повторяющуюся строчку она и так помнила наизусть. А потом школа как-то вдруг закончилась. И девочка уехала в другой город учиться в институте. Мальчишка, в которого она была влюблена тоже уехал. Но - в другой город.
Шли годы, и она почти забыла и стихи по дороге в школу, и свою первую, наивную и горькую любовь. Только иногда, когда в толпе мелькал чей-то вихрастый затылок, вдруг острой булавкой кололо воспоминание, и снова плыли перед глазами серые штакетины и замирало сердце... Но все прошло, прошло. Или ей так казалось? Она вышла замуж и растила дочь, дни шли за днями. Вспоминая мальчишку, она представляла, что он тоже живет где-то, щурится на солнце, прячется от дождя под зонтик, водит за руку детей в садик и школу. У него наверняка красивые и умные дети... Думать об этом было грустно и приятно: он где-то есть! В свой родной город она не приезжала много лет, так вышло. Мама перебралась к ней нянчить внучку, а бабушка умерла ещё когда она училась на последнем курсе. Так что её никто не ждал и не встречал на вокзале. Обычная командировка. Возвращение в город детства на несколько дней... Два дня ушли на обычные деловые встречи и бумаги. Она не жалела, что поехала одна, всё прошло даже лучше, чем рассчитывала. И третий день она начала с того, что вызвала из гостиницы такси и поехала на кладбище, на могилу бабушки. Был конец июня, и день обещал быть томно-жарким. За окном машины мелькали не сильно изменившиеся улицы, все те же двухэтажные дома, палисадники, крошечные магазины и бесконечные ряды пирамидальных тополей. Если свернуть в этот переулок, то станет видна старая школа, а вот и облезлый киоск, где она когда-то покупала тетрадки и ластики. И другие девчонки прыгали на нарисованных на том же месте, что и двадцать лет назад, классиках.
Кладбище было большим, разрослось с тех пор, как она была тут последний раз. Но так же пахло медуницей и душистым горошком, так же пели в листве птицы и мягко скрипели под ногами песчаные дорожки. Она почти бездумно брела между рядов утонувших в кустах жасмина и боярышника памятников и крестов. Посидела на скамеечке у серого надгробья с родным именем. Бабушка тихо спала тут, и было в этом последнем её приюте столько умиротворения, что таяло сердце и глаза заволакивало теплым светом. Потом она убрала невысокий холмик, вырвала сорную траву, давая простор самосевным маргариткам и левкоям, и пошла по боковой аллее к выходу. Пошла, все ещё неся внутри теплый и ровный свет, боясь его расплескать и потревожить. Его глаза глянули на неё с улыбкой. Она никогда не могла забыть этот прищур пушистых ресниц. Так он всегда смотрел мимо неё. А теперь он улыбался ей с эмалевой фотографии. Сколько она простояла, в тысячный, в миллионный раз читая дату смерти: 12.08.1982? Внутри ничего не было, кроме бесконечно повторяющейся фразы: "Его убили в Кандагаре!" И не было, никогда не было его детей... И в этой жизни не было больше его следов. Никаких... Только звонкий голосок отозвался из зарослей сирени: "Он вернется с весенним ветром..."
(Булатникова Дарья)

http://i.i.ua/photo/images/pic/8/6/568_a9b8cc3b.jpg

Давно я не читала твои рассказы...))) Извени время всё не было.. Прекрасный рассказ... Мне очень нравиться Мистика...))) Спасибо тебе за неё.

Хорошо, но как то грустно....А вообще ЕЖИК, ты молодец!

Рассказ про... Мальчика-зомби.

http://img3.nnm.ru/imagez/gallery/f/...b5a3b_full.jpg

Я не знаю, не помню, как меня зовут, кто я. Я позабыл все, свое детство, родителей. Где я? Все что я помню, так это то, что я живу в каменной комнате. Всюду лежат кости. Мокрые стены и потолок нависают над моей головой. Все на что натыкается взгляд-это паутина, пыльные книжные полки и человеческие кости. Я привык к такой обстановке, ведь я здесь очень давно. Когда мне грустно я зажигаю свечи и начинаю читать книги, у меня их много. Все что я знаю, я узнал из этих книг. Я читал о том мире, который не помню. Мне хочется увидеть солнце, цветы, красивых девушек. Но я заперт в этой проклятой вонючей комнате. Единственный способ выйти из нее это тяжелый каменный люк в стене, но каменная плита очень тяжела и я вряд ли смогу ее сдвинуть. Я даже не знаю, как выгляжу. Наверное, я молод и красив, как люди, о которых пишут в древних книгах. Во сне я часто вижу юных стройных девочек, которые играют в поле усыпанном ромашками. Девочки плетут венки из полевых цветов, одевают их и резвятся, смеются. Я хочу к ним, но тяжелые каменные стены не выпускают меня наружу. Однажды, я вконец уставший от одиночества, решил сдвинуть плиту. Я уперся руками в холодную каменную стену и стал изо всех сил толкать ее. Прилагая немыслимые усилия, я напряг все тело. Мои зубы заскрипели. Но я не переставал толкать плиту. И она наконец-то поддалась. Со страшным скрежетом, огромная глыба сдвинулась и упала. Эхо от ее падения чуть не оглушило меня. Я был разочарован, ведь вместо солнечного света меня ждала тьма. Я взял свечу и зажег ее. Пламя чуть не погасло от резкого порыва ветра. Ветер принес мерзкий гнилой запах. Свеча осветила проход, туннель вел наверх, в темноту, в неизвестность. Мне было страшно, но я пошел вперед, разгребая руками паутину, и какие-то корни. Я шел по крутой лестнице вверх, гнилой запах бил в ноздри. В этом туннеле пахло, будто разлагающимися трупами. Наконец добравшись до самого конца лестницы, я уперся в дверь. Открыв тяжелую деревянную, прогнившую дверь я оказался в новом помещении. Это помещение было освещено полной луной. Я впервые увидел луну! Все вокруг, было заставлено какими то странными мраморными коробками. Я выбрался из помещения и огляделся. Кругом из земли торчали каменные плиты, стояли похожие помещения с колоннами, только немного меньше. Рядом с покосившейся ржавой оградой возвышалась полуразрушенная церковь. Я вошел в нее, и мне стало нехорошо. Мне захотелось выбежать из церкви, но я упал на землю и пополз. Когда я выбрался наружу, я почувствовал невероятное облегчение. Будто только что меня жарили изнутри. А теперь все хорошо и я лежу в лунном свете. Я решил осмотреть окрестности. Мне пришлось долго идти по дороге, прежде чем я увидел поселок. Поселок, в котором живут люди, с которыми можно говорить, общаться. Я хочу говорить, но я не помню как. Я вижу человека и подхожу к нему. Он, увидев меня, бледнеет, его лицо искажает ужас. Этот мужчина убегает, как от смерти. Странные крики издает он, но я его догоняю и хватаю за руку. Он падает на землю и умоляет пощадить его. Странное чувство я хочу его убить... Вдоволь наевшись его плоти и запив его кровью, я почувствовал в себе новые силы. Теперь я все понял, я знаю кто я! Я не создан для солнца, девочек, цветов. Я нежить. Теперь я играю вместе с вампирами, зомби и упырями. Гуляю под луной, кушаю плоть девочек. Каждое полнолуние я отмечаю с друзьями, такими же мертвыми как я.
(Акимов Александр Вадимович)

Валерий Кипелов
Зомби http://www.russiandvd.com/store/img/...sten_audio.gif

Мммм...)) ДДаааа..)) Рассказик..)) Читала и всё время думала вот ..вот ..он выбериться..)) А когда он выбрался, подумала что лучше бы не выбирался..)) Хе..хе..))