-
знаешь ты, как Души письма пишут?
У них ведь нет ни рук…Ни глаз…
Они не просят всех шумящих: «Тише!».
Из букв и слов не складывают фраз…
Не дарят тайны диктофонам…
Ногтями не стучат по телефонам…
Мгновенны – письма их.
Там жизнь – как мысль. А мысль – как стих…
У писем Душ бумаги не бывает.
Душа все письма в Сердце посылает.
А Сердце через Зеркала Души
Тому, кому письмо - блестнёт:
"ПИШИ"...
-
Вложений: 1
-
Как часто в жизни ошибаясь,
теряем тех, кем дорожим,
Чужим понравиться стараясь,
порой от ближнего бежим.
Возносим тех, кто нас не стоит,
а самых верных предаём,
К тому, бывает, кто нас бросил,
мы вновь за помощью идём.
Кто с нами честен, презираем,
врагу мы сами всё прощаем,
от друга извинений ждём,
чужою болью не страдаем,
свою - другому отдаём,
своё лишь сердце замечаем,
другому сами разобьём!
От тех, кто любит, мы уходим
к тому, кто нас совсем не ждёт,
В пустом прекрасное находим
и пьём обмана сладкий мёд.
Так счастье мы своё теряем,
а вслед за призраком идём,
Так трудно всё мы понимаем,
так поздно всё осознаём…
-
На помойке остывают книжки
Сиротливой стопкой за бачком:
Горький с Фетом, Федин, Пушкин, Пришвин,
В куче «Люди, годы, жизнь». «Разгром»!
Их недавно холили на полках,
Нежно пыль сдували с корешков.
А потом решили — нет с них толку,
И как тех есенинских щенков
Сунули в большой мешок без дрожи
И избавились в конце времен.
Ну кому сейчас потребен Дрожжин,
Это тот, который Спиридон?!
Снег неторопливо засыпает
Слово во плоти, бесценный «Дар».
И опять идет на дно Чапаев,
И опять сгорает Жанна д"Арк.
Ну конечно, все есть в Интернете,
Книжкам цифровым потерян счет.
Только никогда никто на свете
Так, как мы, их больше не прочтет.
Алексей Ахматов
-
Какое счастье просто жить
]Зинаида Полякова
Какое счастье –просто жить,
Дышать, ходить, встречать зарю,
За белым облаком следить,
Хотеть сказать: "Благодарю
За светлый и уютный дом,
За всех родных, живущих в нём,
За то, чем в жизни дорожу
И в чём отраду нахожу.
За лес, заросшую тропинку,
За колосок и василёк,
За ёжика, листок, былинку,
За верной дружбы огонёк.
За лето щедрое и зиму,
За яблок спелых аромат,
За дивные весны картины
И за осенний листопад ".
Какое счастье - утром встать
И жить на свете продолжать .
-
За счастьем погоня опять неудачна…
И вечер дождливый, на улице мрачно…
А в детстве…намазала булку вареньемИ
точно счастливая, до одуренья…
Гламур, этикет, бриллианты, джакузи…
Теперь, кроме счастья, в судьбе «All inclusive»,
А в детстве с подсолнуха семечки ела,
И счастью, казалось, не будет предела…
Мы стали похожи на клоунов очень…
У каждого грим, что снаружи хохочет…
А в детстве… лишь солнце с небес пробивалось
И сердце счастливое так улыбалось…
Людей отбираем, как в «Золушке» гречку…
Всех нужных – в контакты…
Невыгодных в печку…
А в детстве в нас верило чистое небо…
Где радость от запаха свежего хлеба?
И дружба теперь покупается тоже…
Дожились…
Живём в мире меха и кожи…
А в детстве дворнягу от ливня спасали…
И счастье давая, его получали.
Мы искренность, чуткость теряли с годами…
Границы и рамки придумали сами…
Есть булка и банка с вишнёвым вареньем?http://i.pixs.ru/storage/8/2/4/yurzn...61_9974824.jpg
Так будьте счастливыми, до одуренья
-
Дни убегают, нам их не вернуть
ни криком, ни лаской, ни плачем,
Дню часто рукой не успеешь махнуть,
лишь чувствуешь, - ты одурачен, -
Как вор, отобрал он силы и прыть
и скрылся за дальние дали.
Нам лик его надо бы просто забыть, -
напрасно мы день этот ждали...
Бывает иначе, - день не спешит, -
он как удав, а ты - его жертва...
Как тяжело такой день нам прожить, -
душат проблемы,...сжимается сердце.
Однако, есть дни, которые к нам
нет...нет и, поверь мне, - вернутся...
Откроешь альбом, - они "собраны " там, -
счастливые ..., - нам... "улыбнутся"...
Дни убегают, нам их не вернуть,
ни криком, ни лаской, ни плачем,
Построен из них нашей жизни маршрут, -
он светлый, ... бывает и мрачен..
-
Слишком мало сказать Прости
Слишком мало - сказать «Прости»,
Слишком много - ответить «Прощаю»,
Слишком глупо просить «Не грусти»,
И нечестно совсем - «Обещаю»,
Безнадежно звучит «Я был должен…»,
И обманчиво - «Знаешь, я тоже…»,
Непонятно - «Я думал, мы сможем…»,
Как-то робко совсем - «Быть может…»,
Проникновенно - «Сказать я хочу…»,
И с надеждой - «Не стоит, может…»,
И нежданно - «Тебя все люблю…»,
И печально - «И я тебя тоже…»,
Грустно - «Часто тебя вспоминаю…»,
И с печалью в глазах - «Я знаю»,
И вздыхая - «Мне сны снятся…»,
И в ответ - «В них тебя обнимаю…»,
Твердо - «Я во всем виноват…»,
Со слезами - «Не стоит, мы оба…»,
Горько - «Как вернуть все назад?»,
Плача - «Если бы знала, давно бы…»,
Нежно за руки взяв - «Прости…»,
Губ коснувшись слегка - «Я прощаю…»,
Крепко-крепко обняв - «Не грусти»,
И поддавшись - «Я обещаю…»,
Очень страшно услышать «Пора…»,
Слишком сложно ответить «Мне тоже…»,
И наивно - «Мы встретимся вновь?…»,
И жестоко ответить «Быть может…»,
Слишком мало - сказать «Прости»,
Слишком много - ответить «Прощаю»,
Очень страшно сказать «Отпусти…»,
Невозможно сказать «Отпускаю…»…
Страж
-
Чужое горе — оно, как овод,
Ты отмахнешься, и сядет снова,
Захочешь выйти, а выйти поздно,
Оно — горячий и мокрый воздух,
И как ни дышишь, все так же душно.
Оно не слышит, оно — кликуша,
Оно приходит и ночью ноет,
А что с ним делать — оно чужое.
http://f3.s.qip.ru/oHGou0Bn.jpg
Илья Эренбург
-
Что наша жизнь - Метафора Поэта,
Развёрнутая молнией с небес,
Игра воображения и света,
Иллюзия несчастий и чудес.
Весь мир - театр. Меняем платья, роли,
Меняем разум, души и сердца.
Мы в роли до такой врастаем боли,
Что забываем зрителя-Творца!
Что забываем изначально добрый
Сценарий: ни болезней в нём, ни бед!
Что после нас останется лишь образ -
Метафора, развёрнутая в свет...
Георгий Бореев