Мой Афган.

Последний разделив наш апельсин,
Лепешку разломав наполовинки...
По радио мы слушаем как им,
Под бой КУРАНТОВ радуются "фрики".

И замполит, растерянный, устал.
А раньше не словами, больше ором.
Там в уговорах, вдруг пропал оскал,
Померк в глазах - "предатели вы скоро".

И забивая ленту в наш ПК,
Второй мне номер, проорал неслышно:
"Серега, да, Горбатый, нам не брат!"
А дальше... в Бога... в душу... в дышло...

И сидя с ним, в ночной тиши, как встарь,
Мечтаю, что б над вами, не как с нами.
Там горы. Смерть. Предательство. А Вам:
ВСЕМ нимба счастья Вам над головами!