Не надо подходить к чужим столам...
Над полями стелилась белёсая хмарь
И роса превращалася в иней,
Брёл домой я, в желудке плескался вискарь,
Две ириски и литр мартини.
А ещё час назад, я был в обществе шлюх
Средь амбре перегара с "шанелью",
В кабаке, где царит постсоветский уют
И котлеты дают с вермишелью
Там на сцене свободный всегда микрофон
И скрипач одноглазый без пальца,
Исполняет "на бис" уголовный шансон,
С элементами венского вальса.
Мне здесь рады всегда, в этом мире бухих
И считают почти что Мессией,
За понятные люду простому стихи,
Что пишу в непонятной России!
