Океан моей жизни ..

[Незабудка]

Когда мы молоды, все наши мысли - прозрачные стёклышки, омываемые ручьём. А наши желания, лёгкие и искрящиеся, подобны россыпи полудрагоценных камней вперемешку с этими прозрачными стёклышками.
Дымчатый и розовый нежнейший кварц; маленькие закатные солнышки сердоликов; небеса цвета индиго, сгустившиеся в ляпис-лазурь...
Сила воли и сила мысли будут шлифовать их изо дня в день, из ночи в ночь, набегая упрямой и нежной волной.
Некоторые камешки - желания будут выбраны из общей горки чьей-то заботливой рукой.
И значит, исполнятся.
Может быть, даже многие из них.
С течением времени, к сожалению, вся эта радужная россыпь превращается в перекатывающуюся с места на место бесцветную гальку. Закончилось время, и не вернуть уже молодые мысли, молодые мечты. И вот шуршит, шуршит эта галька, и вместо того, чтобы убаюкивать сладко, как было раньше, как было когда-то, лишает нас сна.
Но бывает и так, что среди дневных беспокойств и ночных бессонниц, ты, уже давно разучившийся мечтать, вдруг понимаешь, что в твоём сердце совершается работа.
Ты с изумлением обнаруживаешь, что в нём, твоём сердце, рождается самая настоящая жемчужина. Как и все жемчужины в мире, она не рождается ни с того ни с сего. Что-то растревожило твоё сердце, проникло причиняющей беспокойство песчинкой
за его крепко сомкнутые створки. Но работа по превращению песчинки в бесценную жемчужину уже началась. Незаметно для тебя, исподволь, так, что когда ты понял, что происходит внутри тебя, в твоей самой потаённой, самой нежной глубине, работа уже совершалась. Ты в недоумении. Какие силы начали её за тебя? Но вскоре этот вопрос и так и не найденный на него ответ перестают тебя волновать. Всё становится неважным, кроме одного - работы.
Всей силой мысли, всей силой чаяния, вспомнив, как это сладко - мечтать - ты начинаешь жить жизнью своей жемчужины.
Ты не видишь её - результат пока ещё далёк. Но ты чувствуешь её, ты растёшь вместе с ней, ты становишься предельно внимательным и чутким. Ты слушаешь себя. Ты начинаешь любить себя, потому что в тебе скрывается сокровище.
Никто не знает, никто не видит, но это тоже не имеет большого значения. Самое главное, что ты теперь знаешь.Ты, создатель и единственный хранитель своей жемчужины, знаешь, что время придёт. Время открыть, время подарить её миру.
Ты понимаешь теперь, что время не закончилось, ты был неправ. Оно не может закончиться. Время работает на тебя.


Алескей Ханин

[Незабудка]

13 ВАГОН



Было холодное ноябрьское утро. Я стоял на перроне. Было холодно. Пар валил изо рта. Редкий снег опускался на мокрый бетон. Перрон был почти пуст. Я подошёл к краю перрона и стал вглядываться в темноту, из которой должен был вынырнуть поезд. Прошло уже около получаса, после того как объявили о приходе поезда, но его не было и в помине. Спину тяжело оттягивал рюкзак и гитара. Наконец среди мёртвой тишины послышался тихий стук колёс, потом гудок. Я закрыл глаза, поезд приближался. Я почувствовал, как редкие люди стали подходить к краю. Бетон под ногами чуть-чуть стал вибрировать. Поезд послышался совсем близко, и меня окатило тёплым воздухом. От поезда тянуло гарью и смазкой. Я открыл глаза, и стал искать свой вагон. В билете было написано, скоростной поезд №13, вагон 13. Гм. Хорошее число. Иронично подумал я. Когда я подошёл к вагону то возле него уже никого не был, а на перроне стоял только проводник. Я предъявил ему паспорт и билет. А сам стал осматривать вагон. Если не считать что сам поезд выглядел ужасно то… Он был весь во вмятинах, краска облупилась, кое, где место окон были хорошо прибитые к раме тряпки, лестница вся была кривая, а одна ступенька была вообще обрезана наполовину. Проводник предъявил мне обратно документы, и я с трудом начал подниматься наверх. После чего пошёл искать своё купе. Так какое место? 13 верхняя полка!! Нет, ну это уже слишком. Я прошёл в купе, оно было свободно. Слава богу, окно было цело. Автоматом закинул гитару, и рюкзак на верхнюю полку, а сам уселся за столик. Над дверью был встроен старый маленький телевизор, он был обмотан скотчем и весь был в трещинах. Свет судорожно мигал. За окном был скучный пейзаж. Я встал, закрыл на щеколду дверь «хоть замок работает» после чего полез в рюкзак и вытащил МП-3 плеер. Стоял мой собственный сборник: в него входили песни Арии, Ольги Тишины, Пикника и ещё саундтрек из Silent Hill 1,2,3,4. Я нажал случайный выбор. Выпала Ольга Тишина, из альбома Сны, песня Времена года. Я ухмыльнулся. Мне всегда везло с выбором. Облокотившись на жёсткую и холодную перегородку, я прикрыл глаза.С каждой минутой я начал тонуть в безмятежном мраке.
Отыщи меня, в лабиринте ночи,
На излете дня, это нужно очень.
Я боюсь дождя, я не знаю где ты...
Отыщи меня - мы уедем в лето.
Музыка играла, голос певицы проникал в душу и растекался тёплым по телу.
Мы вернемся в зной, от тоски и горя,
Только мы с тобой, и немного моря,
Где гнилую снасть, ветер с палуб сносит,
Нарезвившись всласть, мы уедем в осень.
И под листопад, под ветра сырые,
Будем невпопад толковать о мире,
О пути земном - счастье пилигрима,
А потом возьмем и уедем в зиму.
Меня тряхнуло. Ещё и ещё. Я открыл глаза и снял наушники. Меня тряс проводник, в одной руке у него была постель в другой папка. «Вам нужна постель?» - спросил он грубоватым голосом. «И предъявите, пожалуйста, билет» - добавил он. «А? Да, да. Сейчас, сколько стоит постельное бельё?» «35 рублей, билет, пожалуйста» - повторил он. Порывшись в куртке я наконец нашел его и протянул проводнику. Тот внимательно прочитал его, потом проверил номер места, оторвал вторую половинку и вложил в папку. После чего я отдал ему деньги. Отдав постель, он пошёл дальше. Я встал, перекинул вещи на соседнею полку и стал стелить постель. До Омска 7 часов. Я нахмурился. После минуты раздумий я опять закрыл дверь на замок, закинул вещи обратно и улёгся на верхнюю полку. Опять надел наушники и снова стал «погружаться».
В белые снега, в чистые метели,
Пусть сама пурга нам перины стеллит!
Завернемся в сны, а потом проснемся,
В шаге от весны, и туда сорвемся.
И закружит нас, милый май лукавый,
В разноцветных красках, веселый, пьяный!
А когда вокруг все покроет мглою,
Ты шепнешь мне вдруг: "Мне легко с тобою!.."
Разбудил меня шум. Голоса, стук, ругань. Кто-то попытался открыть дверь купе, потом послышался звук вставляемого ключа, щелчок. Дверь в купе открылась. Внутрь вошла девушка моего возраста, и два парня. У неё были тёмные волосы и карие глаза. По будущему разговору я понял только то, что они не знакомы друг с другом и тоже едут в Омск. Меня они видимо не замечали, или (что вероятнее всего) просто не хотели будить. Поезд тронулся. Перевернувшись на спину, а я уставился в потолок. Скорость поезда ощутима, возросла, верхнюю полку судорожно затрясло. А в наушниках тем временем заиграло:
Стрелой горящей поезд режет пустоту
Послушный неизвестным силам
И стук колес здесь заменяет сердца стук
И кровь от скорости застыла
Обожаю эту песню, но в этот раз мне, что-то стало от неё не по себе. В ней поётся о крушение поезда, кажется. Кхех.
Движенье стало смыслом жизни
Что дальше будет - все равно!
Дрожит земля, дрожит горячий воздух
Стрела летит туда, где рухнул мост
Не жди других, пока еще не поздно
Разбей окно и прыгай под откос...
Поезд всё ускорялся и ускорялся. Снизу послышались нервные голоса моих соседей по купе. Что-то явно происходило. За окном стоял мрак.
В руках билет, чтоб мог ты с поезда сойти
И не играть в игру чужую
Но нет того, кому ты можешь предъявить
Свой тайный пропуск в жизнь другую
Весь этот мир в тебя вонзился
Летящей огненной стрелой
Свет погас, послышались голоса, плач ребёнка, и скрежет открывающихся дверей. «В чём же там дело?» - донёсся женский голос снизу.
Дрожит земля, дрожит горячий воздух
Стрела летит туда, где рухнул мост
Не жди других, пока еще не поздно
Разбей окно и прыгай под откос...
Поезд тряхануло, и вагон сильно накренился в сторону окна. Весь вагон наполнился горячим воздухом. Пот стал течь ручьём. Я привстал с постели, и вагон так сильно тряхануло, что от неожиданности я свалился вниз. Я стал жадно хватать ртом воздуха, но тот только обжигал мои лёгкие. Все, что было из метала в вагоне раскалилось, и начало плавится и стекать ручьём вниз. Схватив вещи, я выбрался в коридор, ковёр превращался в пепел, из соседних купе доносились крики. Я стал с трудом продвигаться вперёд, ноги вязли и липли к железному полу коридора. Лампы и стёкла лопались, руки покрылись тёмной коркой, становилось невыносимо. Я хотел кричать, но не мог. Когда же я добрался до выхода, я сначала попытался сорвать стоп кран, но ручка оторвалась, и я с трудом оторвал её с кусками кожи от руки. Всё вокруг полыхало, в коридоре толпились люди, оставляющие после себя на всём клоки одежды и запёкшейся крови и погоревшей кожи. Внутри всё перевернулось от этой картины. Но времени у меня не было, я с силой навалился на дверь, та же раскалённая до полужидкого состояния начала прогибаться наружу. Одежду на плече давно прожгло, и кожа утопала в металле, но я уже ничего не чувствовал. Всё вокруг покрылось тёмно алой дымкой. Дверь наконец подалась, и я отправился в полёт в тёмную бездну. Вначале огонь, одежда и волосы сгорали в яростном атомном вихре, а потом холод. Вначале было облегчение, а потом сырость и ярость ко всему миру. Я ещё смутно слышал стук колёс, отчаянные крики, хлюпанье, скрежет, грохот, в прикрытые глаза вкралась ослепительная вспышка. А потом тишина. ТИШИНА.
***
Я вздрогнул и резко встал с постели. По лицу тёк ледяной пот страха. Я долго не мог ещё заснуть, и думал об этом сне.

ВЕТЕР

[Незабудка]

О ВЕТРЕ...



Мне кажется, что иногда, чтобы почувствовать себя счастливым, бывает
достаточно просто постоять на ветру...
Нет-нет, не на ледяном. Говорят, такие страшные ледяные ветры дуют зимой в Торонто,
что по городу приходится передвигаться короткими перебежками - отогреваясь в маленьких кафе, чтобы, напившись горячего кофе или чая и набравшись таким образом мужества, заставить себя в очередной раз встретиться лицом к лицу с этим самым ветром.
Не знаю, как в Торонто, но в Париже зимой ветры дуют тоже совсем не радостные. Бесснежные, но такие студёные, что ой-ой-ой. Хочется горячих блинов с сахаром, хочется грога - много, глинтвейна - тоже много. Точнее, без конца.
А больше ничего и не хочется. Или на худой конец, добежать до Орсэ или до Лувра, чтобы с чистой совестью несколько часов побыть в тепле.
Толпа, правда, раздражает. Раздражает не тем, что много людей собралось в одном месте, под одной крышей, это, как говорят испанцы, lo de menos. А раздражает тем, что она именно толпа, разноязыкая, разношёрстная и такая бесцеремонная.
Но в общем, это тоже можно пережить, лавируя между, пропуская вперёд, кося глазами, чтобы никого не задеть, не толкнуть, не наступить. Много детей. Никак не пойму, какая радость молодым путешествующим издалека родителям гулять по зимнему выстуженному Парижу с двумя-тремя маленькими детьми, один из которых обязательно спит в коляске, про двоих остальных не говорю. Хотя, конечно, если не очень обращать на детей внимание...
Да, о ветре. Бывают такие ветры, от которых хочется жить. Как бывают и такие слова, от которых хочется жить.
Которые наполняют нас силой, дарят утешение и уверенность в том, что всё будет хорошо. Эти слова могут быть о чём-то совсем ином, вовсе не претендовать на истину в последней инстанции, но что-то в них такое будет, что наполнит наше сердце счастьем. И мы вдруг мгновенно, безо всякой на то подготовки, каким-то волшебным прыжком-полётом, окажемся в том месте, которое есть наш дом. Мы оказываемся в собственном сердце и узнаём, как на самом деле всё хорошо в его глубине. И как покойно и как надёжно.
Это ощущение, это волшебное чувство, это прикосновение к сердцу чего-то исцеляющего, оживляющего, это невероятное ощущение близости к чему-то, которое дарит тёплый весенний ветер, скорее всего, будет длиться совсем недолго. Минуту, две? Пятнадцать минут?..Пока мы идём домой или пока стоим на станции, повернувшись лицом, сердцем, всем своим существом развернувшись к ветру, своего рода подсолнух, ищущий источник нового блаженства.
Но в любом случае это ощущение очень скоро пройдёт. Как проходит оно, когда приходит поезд и мы бываем вынуждены смириться с разлукой и зайти в вагон.
Двери закрываются, поезд трогается. Ощущение восторга и благодарности, которое наполняло нас ещё минуту назад, исчезает без следа. Но память об этом ощущении остаётся с нами. И это самое главное.
Потому что в холодные бесцветные дни, когда сердце больше всего напоминает кучку пепла и меньше всего - цветущий сад, можно вспоминать. Вспоминать, что скоро, скоро придёт весна, а вместе с ней, в один из дней, прилетит такой ветер. Как раз такой, какой нужен,
чтобы встать, распахнув ему навстречу сердце, и почувствовать себя счастливым. Почувствовать себя дома. Почувствовать себя таким, каким ты был, а не таким, каким ты становишься с течением времени. И чтобы чья-то ладонь всё гладила, гладила, всё продолжала гладить твоё такое уставшее за зиму сердце...А ты бы всё стоял, стоял не шевелясь, ощущая его толчки и толчки ветра, и так бы они бились в унисон, внутри и
где-то вовне тебя, а ты бы всё стоял и стоял...
Два дня назад сквозь наш город откуда-то с северо-востока куда-то в Ваши края мчался такой силы ветер, что влекомые им облака напоминали длинные скорые поезда. Я стоял у окна и, созерцая заоконное пространство, очередной раз с удовлетворением сознавал, что вот сейчас занимаюсь своим самым любимым делом, ради которого, вероятно, и призван на этот свет: являюсь свидетелем великолепия Божьего Творения...ПРИРОДА ЕСТЬ ВЕТЕР! Ветер Божественных Вибраций, вдунувший в нас жизнь и поддерживающий её горение в наших существах! И это не метафора - это РЕАЛЬНОСТЬ, надёжная, умиротворяющая глубина нашего сердца, наш дом, в который мы забегаем минуты на две - на пятнадцать (великое везение!), чтобы потом опять скитаться в его поисках, находясь от него в нескольких движениях внимания. Потому что "Я ближе к вам, чем ваша кожа".
И спасибо, что есть ветер - взабравшись на любимый Форт Край Света и подставив себя его солнечному ветру, вспоминаешь-запоминаешь, кто ты есть на самом деле: ветерок Святого Духа, незримый и невесомый Рух, дыхание Парамчайтаньи, запертое, как джин в бутылке, в хрупком сосуде этого тела... И, стоя на этом ветру, ещё раз - в который уж раз! - радостно понимаешь, что, к счастью, для того, чтобы стать свободным ветром вовсе не обязательно "испускать дух" - просто нужно научиться жить так, как это умеет ветер: ни к чему и ни к кому не привязанно...
Свободно!


ВЕТЕР

[Пyмяyx**]

Красивые рассказы

[Весна]

Первый рассказ напомнил мне "Урок жемчужной устрицы" Айванхова.

[Весна]

Я, КОГДА ВТОРОЙ РАССКАЗ ЧИТАЛА, ДУМАЛА, ЧТО СОБЫТИЯ НА САМОМ ДЕЛЕ ПРОИСХОДИЛИ.

[Тунга]

И я так подумала.И с каким облегчением вздохнула,что это был всего лишь сон.А вам снились такие сны? Сны...где долго еще не можешь понять...а был ли мальчик?

[Незабудка]

Я тоже подумала...автобиографично. ..

[Незабудка]

Я, КОГДА ВТОРОЙ РАССКАЗ ЧИТАЛА, ДУМАЛА, ЧТО СОБЫТИЯ НА САМОМ ДЕЛЕ ПРОИСХОДИЛИ.

От части...

[Незабудка]

И третий рассказ тоже реальный...