Игры родных душ
Мадам ждала Месье лет сто, поверьте!
Ждала - ждала, пока не дождалась.
Их души... расставанья, взлёты, смерти.
Любовь! - умом не виданная связь.
Мадам ждала. Спокойно, терпеливо,
привыкнув огибать других мужчин.
Кто знает вкус чистейшего разлива,
не падок до неточных величин.
И вот, среди не тех, в потоке лишних...
- Месье, я Вас узнала, это Вы!
Вы помните? - наш брак! - такой давнишний.
- Мадам, Вы нынче нюхали грибы?
- Да нет, я Вам серьёзно, что Вы право.
Вы слышите в минувшем этот стон?
Вы уходили биться за Державу...
- Я слышал. Это просто мой рингтон.
- А наша встреча? - чувствуете трепет? -
синхрон привычно любящих сердец!
- Встреч было много. Жизнь ещё налепит.
Настряпает. Судьбец на холодец.
- Любимый, как же так? - не верить в чудо!
Нам наконец-то выпал счастья миг.
- Устал я. Отложите это блюдо.
До следующей жизни. Я привык.
Опять расстались. Дожили, как вышло.
А вышло - без надежды и тепла.
Без тяги, без мотора, форса, смысла.
Метла мела, но как-то не цвела.
Ушли по одному и с облегченьем -
оставив за собой квадратный метр,
и том того дубового ученья
( как жить в беде ) со всхлипами помет.
Потом опять - загробный путь, отчёты,
просмотр ошибок, тамошний маршрут.
Простые бестелесные заботы
движений и рывков не создадут.
Прибавь ещё лет сколько-то на сборы -
и выйдет удивительный расчёт :
потеряны столетья в разговорах,
и все они как будто не в зачёт.
Опять родиться, выучиться думать,
страдать, и попытаться видеть знак.
Спесивость, назиданья толстосумов,
чужие лица... снова всё не так...
Вот парочка опять на том же месте,
и у него, как прежде, масса дел.
Мадам теперь ждала его лет двести :
- Месье!..
Надеюсь, кто-то поумнел.
04 июня 2017
ПОЭЗИЯ