Иван Франко


Когда в сонетах Данте и Петрарка, -
Шекспир и Спенсер прелесть воспевали, -
В искусства формы, как в резную чарку,
Огонь души хмельным вином вливали.

Ту чарку немцы в меч перековали.
Лишь бой национальный вспыхнул жарко.
Их "панцирный" сонет, как унтер, гаркал,
Любя лишь крови цвет и отблеск стали.

Мы открываем новую страницу.
Нам, хлеборобам, нет в мече корысти,
Перекуем его для лучшей доли -

На плуг - вспахать им будущего поле,
На серп, чтоб жать обильную пшеницу,
На вилы - стойла Авгиевы чистить.