Просто стихи (разные)

[Нурофен]

И пускай с другими всё перепутано,
зыбко, и недосказано, и непрочно
просыпаясь, он пишет ей "доброе утро"
засыпая, пишет – "спокойной ночи"

больше ничего, ни звонков ни писем
ни тем более встреч на аллее в парке
был бы набожен – за неё молился бы
был бы побогаче – дарил подарки

её кровь течёт у него под кожей
у неё словечки его, привычки...
это всё что сейчас он дать ей может
всё что ей принимать от него привычно

он всегда соблюдает свои законы
ни дыханьем, ни телом её не греет
но становятся ночи её спокойнее,
но становится утро – чуть-чуть добрее.

[Нурофен]

​Нежданные встречи, случайные встречи,
Они как во мраке зажжённые свечи,
Как яркие звёзды на небосклоне,
Как светлые пятна на сумрачном фоне.

Мы ими богаты и ими мы дышим
Они, словно чудо, дарованы свыше,
Всегда неожиданны, необычайны,
Быть может, не так уж они и случайны
И кто-то неведомый твёрдой рукой
Ведёт нас друг к другу по тёмной кривой.

И мы принимаем порою как данность
Всё то, что легко нам и просто досталось.
О, редкое счастье, нечаянный случай,
Ты нас ожиданием долгим не мучай,

Дари нам и дальше нежданные встречи,
Чтоб солнечным утром стал пасмурный вечер,
Чтоб мы научились ценить и беречь
Великое чудо негаданных встреч...

[Гвоздичка*]

Привет, Нурофенчик! Очень мне понравились стихи "И пускай с другими всё перепутано...",
"Нежданные встречи...". Спасибо! Жаль, что ты не указываешь авторов стихов

[Белая Хризантема**]

Привет, Нурофенчик! Очень мне понравились стихи "И пускай с другими всё перепутано...",
"Нежданные встречи...". Спасибо! Жаль, что ты не указываешь авторов стихов

Автор-© Ракель Напрочь

[Белая Хризантема**]

​Ракель Напрочь. Любимые стихи ( 6 )




У моей подруги
(нет, вы её не знаете, не у той)
красота редким образом сочетается с добротой
и с мечтой о таком же ласковом, верном муже -
чтоб его окружать заботой, готовить ужин,
чтобы детки, дом,
чтобы радость, мир и покой.

Только каждый её мужчина оказывается монстром,
даже если выглядит папой римским;
то злым духом, распределённым на этот остров,
то головорезом, пиратом морей карибских.

Вот он вроде бы добр, надёжен, и принц - не кто-то там,
даже рыбу не станет резать простым ножом;
через пару недель обнаруживается комната
в тёмной части замка -
с останками бывших жён.

Или - простой, крепко сбитый, статный,
кулак из жести,
не чурается крепких словец, не слабак, но и не невежа.
Только вот по утрам откуда-то - клочья шерсти,
в коридоре и на пороге - следы медвежьи.

Или, скажем, красиво ухаживает, дарит розы, танцует вальс,
кормит ужином при свечах, заводит под балдахин,
шепчет нежно и вкрадчиво "я без ума от Вас" -
и улыбка красивого рта обнажает его клыки.

..А с одним оказалась совсем беда;
в кои-то веки всё было "так",
только он исчез, растворился в воздухе без следа,
навсегда -
очевидно, серьёзный маг.

Нужно ли говорить, - я теряла покой и сон,
билась о стену лбом и сходила с ума от зависти.
- Как ты не понимаешь, в этом-то вся и соль,
в этом, видишь ли, весь и замысел.

Оборотень, и что? Ночью воду не пить с лица.
С некромантом зато не страшно бродить над бездной.
Сердцеед тебе показал бы, как разделывают сердца, -
господи, неужели не интересно?!

Я бы тоже вот так жила,
ежедневно меняя лица,
или шлялась по морю, бросив родне "привет!"

Только мои чудовища все оказываются принцами -
милыми, добрыми,
без особых примет.





***

Ну да, в голове и в карманах – один ветер,
а в сердце – бескрайняя ледяная степь.
Прости, что сидела на твоём табурете
и, что там, – изрядно помяла твою постель.

Что висла на шее, что не давала тебе прохода,
что сентиментально запоминала любой пустяк.
Прости, что на целых три с половиной года
я задержалась, дружок, у тебя в гостях.

Что я - это, в общем, я, и другой не стала.
Что мне было легче прощать тебя, чем терять.
Что я не такая, что я со своим уставом,
тем более - мне и не место в монастырях.




***

никто не знает числа и фамилий жертв
к концу спектакля; но если на сцене есть
ружьё, на стене висящее, - наш сюжет
не будет пресен
(по крайней мере, не весь)

красавица, умница, всё у неё хорошо
в семье, на работе, с подругами; дома - в семь,
и можно не помнить, что если бы он пришёл -
она легко попрощалась бы с этим всем

вот так и живёт себе - много лет и зим,
смеётся, целует, стирает, готовит, шьёт,
а над кроватью ружьё на стене висит -
фамильное заряженное ружьё.





***

Она занимает четверть кровати,
но двести процентов его души,
и всё для него в ней предельно...
Кстати,
он ценит в ней шарм
и лощёный шик,
приносит ей розы банального цвета -
налитые страстью
густого бордо,
зимой непременно вывозит в лето,
подальше от стыни
и серых льдов.
Он, если бы мог, подарил ей небо,
а к небу в комплекте и целый мир.
Он любит...
а это всегда нелепо:
любовь - наихудший ориентир.
Она пьёт арабику цвета ночи,
смеётся взахлёб и порой над ним,
когда он так жарко и жадно хочет
взять то, что всегда являлось ничьим.
В ней дремлет ведьма...
Он так боится
её упустить, что в ночной тиши
пытается долго
сквозь шёлк ресничный
поймать отраженье её души,
хоть знает - будет, и неизбежно,
и глушит водкой растущий психоз.

... Вот-вот, и растает в кружении
снежном
вербеновый запах её волос.

[Белая Хризантема**]

​
Вытирайте ноги, господа!

Ксения Газиева
Вытирайте ноги, господа!
Прежде, чем войти в чужую душу,
Закрывайте двери - навсегда,
Если человек уже не нужен!

И не опускайтесь до измен!
Не играйте в приторное счастье!
Захотели в жизни перемен?
Тогда рвите с прошлым в одночасье!

Запасной, увы, аэродром -
Не спасает лайнер от крушенья!
От мечты несбывшейся синдром -
Паранойя. Головокруженье.

Вытирайте ноги, господа!
Сердце изнутри у всех стерильно!
Удаляйте бывших номера,
Для начала просто на мобильном...

Ксения Газиева
2016

[Гвоздичка*]

Привет, Белая Хризантема!
Ракель Напрочь... Хорошие стихи, необычные...
Спасибо, что открыла мне эту поэтессу.
Заглянула я в интернет... Почитала ещё, удивительные стихи, такая в них глубина и истина...

[Спичка]

Я немного удивлю вас моим любимым стихотворением казахского поэта Олжаса Сулейменова "Волчата":

Шёл человек.
Шёл степью, долго, долго.
Куда? Зачем?
Нам это не узнать.
В густой лощине он увидел волка,
Верней волчицу,
А, точнее мать.
Она лежала в зарослях полыни,
Откинув лапы и оскалив пасть.
Из горла перехваченного плыла
Толчками кровь, густая, словно грязь.
Кем? Волкoм? Или охотничьими псами?
Слепым волчатам это не узнать.
Они, толкаясь и ворча, сосали
Так странно неподатливую мать.
Голодные волчата позабыли,
Как властно пахнет в зарослях укроп.
Они, прижавшись к ранам, жадно пили
Густую холодеющую кровь.
И вместе с ней вливалась жажда мести.
Кому?
Любому.
Лишь бы не простить.
И будут мстить
В отдельности
И вместе.
А встретятся -
Друг другу будут мстить.
И человек пошёл своей дорогой.
Куда?.. Зачем?..
Нам это не узнать.
Он был волчатник,
Но волчат не тронул,
Волчат уже не защищала мать...

Я помню это стихотворение наизусть, поэтому внесла исправления в тот текст, который есть в инет, так как считаю его неверным.
Почему неверным? Потому что пронесла это стихотворение через всю свою жизнь и знаю какие слова были тогда ещё в советской литературе.
И я бы назвала это стихотворение: Честь

[Пyмяyx**]

Да. Тяжёлый стих.

[Белая Хризантема**]

Сильно!