А люди уходят...

[Gulzhan**]

А люди уходят... к себе, насовсем, от нас


slovomiru.com


А люди уходят...К другим людям, к себе, насовсем, от нас, навсегда. Уходят, оставляя в нас открытые окна, незапертые двери, затоптанные тропы, колючие воспоминания, и нас самих себе самим...Мы остаемся...Мы остаемся без них, продуваемые чужими ветрами, уязвимые и потерянные, вязкие и удушливые в своем бессилии. Мы...



Мы - это каждый, кто в нас жил, к кому мы стремились, в ком утопали, кого ненавидели и заполняли собой.И каждый... каждый, кто когда-либо уходил раньше нас, забирал наши книги, оставляя нам вырванные страницы, наши песни, - без нот и мелодий, наши сотни не прожитых жизней, не сказанных слов, не отданных чувств и преданных нас.Наши постели и души смяты, наши звезды и глаза потухли, наши руки и сердце сжаты в кулак, наши мысли в узлах, а в нервных волокнах пульсирует страх.Мы - аквариумные рыбки своих обид и вселенского негодования.



Мы такие огромные и такие маленькие. Мы вмещаем в себя людей, мечты, чьи-то миры и ожидания, чужие жизни и подвижные, переменчивые реальности.Но когда кто-то уходит, мы сворачиваемся в точку, в маленькое тесное пространство, в которое больше ничего не помещается, даже пустота...Я не могу сказать "Не уходи!"... потому что я тоже однажды уйду.опубликовано econet.ru
© Татьяна Варуха



slovomiru.com

[Gulzhan**]

Не в стекло стучалась душа...



Автор: Yana 07 апр 2016






Наша фирма арендует помещение под офис в здании одного института. Внизу, у входа всегда сидят вахтёры. Есть среди них пожилая женщина. Я её тётей Олей зову. Она мне чем-то мою бабушку покойную напоминает. Как встречу, всегда здороваюсь и о делах её справляюсь. Она отвечает мне взаимностью, и даже иногда поднимается к нам вечерами на четвёртый этаж, во время обхода. Всё журит, что допоздна на работе засиживаемся...

Тётя Оля ещё совсем не старая, шустренькая такая, улыбчивая. Однажды весной, где-то в апреле, я вечером домой шла и задержалась на первом этаже у зеркала. Ну и стала она меня расспрашивать: что, да как. Сижу я в полутёмном холле на столе, ножками болтаю, а тётя Оля рядом на стульчике. И говорим мы с ней о... о Боге. Начала она мне вдруг жизнь свою рассказывать...

Прожила тётя Оля со своим мужем лет тридцать. Двоих детей вырастили... Ну и пришло время, помер он - болел сильно. И что вы думаете, было тёте Оле уже за пятьдесят, когда она своего мужа второго встретила. Говорит, такой любви, как с ним, никогда не знала. Жили душа в душу. Он забирал её с работы по утрам, после вахты, а ночью она всегда спала на его руке. Сильный был мужик: всю ночь на одной руке, и не пошевелится... Так вот, приболел он. Положили его в военный госпиталь подлечиться (старые раны покоя не давали). А ночью спит тётя Оля одна в доме (дом у неё частный). И вдруг, стук в стекло - в одно, потом в другое, вроде как, птица бьётся... А собака молчит. Выглянула тётя Оля во двор. Тихо, никого нет. Утром узнала, что умер её любимый. Самое странное то, что уже после смерти, она просыпалась по ночам и чувствовала его руку под головой. Будто рядом он. Даже подушку вторую не убирала с постели, боялась, что исчезнет...

Вот такая история. Так бывает? Чтобы душа - птицей в окно? Может, ей всё приснилось? И стук был не извне, а изнутри - не в стекло стучалась душа...

После этого разговора стало мне грустно. И попросила я любимого дать мне слово, что не умрёт он раньше меня. Очень уж это страшно - близких людей терять. Он сказал, что не умрёт. И я ему верю. А вы верите своим любимым?